La narradora de Arboleda viaja sola a Italia para una estancia que había planeado junto a su compañero, M., recién fallecido. Allí, fiel a sus paseos de flâneuse que se demora en parajes apartados, humildes cementerios y arcenes de carreteras secundarias, pero siempre atenta a los detalles luminosos, su mirada sella un nuevo pacto con la vida: «Había aprendido a marcharme, a borrar huellas, a guardar lo acumulado y recolectado». Así pues, Arboleda es un libro de duelo, pero éste se trasciende mediante un estilo sagaz, culto y profundamente empático. Ceñido a tres lugares de Italia, tres paisajes, este hermoso tríptico posee la distancia de una moderna geórgica: el dolor es aquello que sucede mientras los hombres viven y trabajan, nuevas aves surcan el cielo y la naturaleza muda. Quizá éste sea el destino de la gran literatura: preservar la memoria sin por ello dejar de «regresar a la ciudad de los vivos». Comparada con Sebald y Thoreau, Esther Kinsky es grande por sus propias cualidades, por una escritura arrebatadora desde la primera frase. Un bellísimo viaje de invierno, tan emocionante como reparador. Arboleda's narrator travels alone to Italy for a stay she had planned with her recently deceased partner, M. There, faithful to her flâneuse walks, lingering in secluded places, humble cemeteries and shoulders of secondary roads, but always attentive to the luminous details, her gaze seals a new pact with life: «I had learned to leave, to erase tracks, to save the accumulated and collected ». Thus, Arboleda is a book of mourning, but it is transcended through a shrewd, cultured and deeply empathetic style. Belted to three places in Italy, three landscapes, this beautiful triptych has the distance of a modern Georgian: pain is what happens while men live and work, new birds fly through the sky and nature is silent. Perhaps this is the destiny of great literature: to preserve memory without ceasing to "return to the city of the living." C