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Product Description Femmes défigurées à l’acide, coupuresd’électricité, surnoms qu’ils sedonnent dans les messages radio quand ilssont en filature la nuit.Le narrateur avait toujoursparlé le français, cette languedont il pouvait prédire qu’elle serait morteavant que l’on sache où elle finissait.Il faudrait être moderne à peu prèscomme au XVIIe siècle, mais on comptebeaucoup trop d’artistesaujourd’hui: ils sont dix fois plus nombreux que les chats.Ton écharpe est tombéebien bas.La ville, chez Daniel Fano, est « sale comme un rêve inachevé ». Le monde aussi, et le lecteur ne sait pas sur quel pied danser. Pas plus que les personnages d’ailleurs, fragments imaginaires d’histoires plus grandes, désossés des vieux polars américains, qui confondent la fin du monde avec la prochaine danse. On navigue entre le crime et le cartoon, la vivacité de la bande-dessinée et la profonde mélancolie des closing-times. On saute d’un continent et d’une époque à l’autre, en changeant de vers, on fait de grands voyages, dictés par la seule logique de la fantaisie, dans une forme de tendresse poétique; le décousu comme une approche du monde. Et tout semble se passer au même moment, dans une tranquille équivalence, les drames comme les broutilles, l’extinction des espèces et une robe froissée; on sait maintenant « que la mémoire est une folie de plus ». Fano déploie des dizaines de narrations simultanées, où apparaissent brièvement, parfois en souvenir, parfois en ricochets d’évocation, parfois en figures clownesques de carton-pâte, les visages de Catherine de Médicis, Cy Twombly, Barack Obama, Serge Gainsbourg, Steve Reich, Eric Dolphy, Usain Bolt ou Claude Debussy. C’est un bombardement de flegme, de soie, puisé dans la mythologie des films noirs et des romans d’espionnages. Ces poèmes sont des coffres à jouets débordants de femmes fatales, de détectives un brin ratés, d’hommes d’affaires et de dictateurs, dans un bazar de révolutionnaires et de sex-symbols. C’est plein de pier