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Samedi 27 février, trois heures de l'après-midi. Il porte un parfum nommé Scorpio. " Je vais m'acheter un flacon de Scorpio, lui dis-je. Comme ça je n'aurai plus besoin de vous. " Mais lui, impitoyable: " Ça ne marche que mélangé à ma peau. " Et en effet. Il a un beau pull-over blanc qu'il me prête, et que j'adore. Il dit qu'il va me le donner. Moi: " Mais je ne veux pas que vous me le donniez. C'est votre odeur que j'aime en lui. Prêtez-le moi de temps en temps. - Si, si, prenez-le, je vous le donne. Vous n'aurez qu'à me le repasser quelquefois, je le rechargerai... " Effectivement il me l'a laissé. Hélas, après la semaine qu'il a passée ici, le pull-over sent surtout le chien. J'ai acheté un flacon de Scorpio. Rien à faire.